RUMIANTES

 Los blancos de pólvora,

Se pintan las caras, 

Se manchan los ojos,

Se agrietan de negro y 

Venden sus almas a las

Constantes zonas de catástrofe. 

Los blancos de pólvora, 

Posan sus flores 

Al rededor de sus cabezas, 

Irradian olores marchitos 

De cementerios eternos. 

Llevan garbos de

Tristezas arraigadas. 

Intransable condición

Igualada a la nada. 

Los blancos de pólvora, 

Vagan en vías muertas.

Se encierran y se visten de amarras, 

Y nuca jamás se sueltan.

Los blancos de pólvora, 

Buscan abrigos,

Se lavan la cara con aguas

Podridas de ayeres. 

Titubeantes y rumiantes 

Tuercen imaginariamente 

La jugada del día a día. 

Conviven con polvos nostálgicos,

Y brindan altares a los

Pasados fallidos.

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